there remains one play without aim

Er war irgendjemand, wie alle andern auch. Ich erinnere mich nicht an sie, nur an ihre Hände. Oder villeicht nicht so sehr an ihre Hände, sondern an meinen Körper unter ihren Händen. An die Art, wie ich meinen Körper unter ihre Hände gleiten ließ, wie man villeicht eine Notitz unter die Tür hinduchrgleiten läßt. Ich wollte ihre Hände, die klammernden Händen von Jungen, die das Gewicht ihrer Körper ebensowenig kennen wie das Gewicht ihrer Worte, so das sie beides sorglos auf einen herabfallen lassen, und einen verletztn, obwohl sie einen nur berühren wollen.
Ich wollte verletzt werden.
Ich wollte wiessen, das ich existierte. Ich wollte berühren und berührt werden, und sei es nur, um der alles begarabenden expiosion der nervenden willen, die mir zurief >>Ich bin hier er ist da wir sind hier<< und ich wollte mich benutzt fühllen. Oder mich zumindest nützlich fühlen. Und ich wollte, ewige Masochistin, die ich bin, hinterher nach Hause gehen, meine Schenkel betrachten, meinen Hintern, mich mit zusammen geknifenen Augen begutachten und mein spiegelbild beschiempfen.